2 - O CAPITÃO DOS GUARDAS

As laranjas sanguíneas já estão mais que maduras - observou o príncipe em uma voz fatigada, quando o capitão dos guardas o empurrou para a varanda.

Depois, não voltou a falar durante horas.

A observação sobre as laranjas era verdadeira. Algumas tinham caído e rebentado no mármore rosa-claro. O penetrante cheiro doce que exalavam enchia as narinas de Hotah cada vez que inspirava. Sem dúvida o príncipe também sentia seu aroma, enquanto se mantinha sentado sob as árvores na cadeira de rodas que Meistre Caleotte lhe fizera, com almofadas de pena de ganso e ruidosas rodas de ébano e ferro.

Durante um longo período, os únicos sons que se ouviram foram os das crianças chapinhando nas lagoas e nas fontes, e, uma vez, um suave plop quando outra laranja caiu na varanda e rebentou. Então o capitão ouviu o tênue tamborilar de botas em mármore vindo do lado mais afastado do palácio.

Obara. Conhecia seus passos; de pernas longas, apressados, furiosos. Nos estábulos junto aos portões, seu cavalo estaria coberto de espuma e ensanguentado pelas esporas. Montava sempre garanhões e gabava-se de ser capaz de dominar qualquer cavalo que houvesse em Dorne... e qualquer homem também. O capitão ouvia também outros passos, o rápido arrastar de pés do Meistre Caleotte, que se apressava para acompanhar a mulher.

Obara Sand sempre caminhava depressa demais. Ela persegue algo que nunca poderá alcançar, disse certa vez o príncipe sobre a filha, aos ouvidos do capitão.

Quando a mulher surgiu sob o arco triplo, Areo Hotah estendeu seu machado de cabo longo para o lado, a fim de lhe bloquear a passagem. A cabeça da arma estava presa a um cabo com um metro e oitenta, e ela não podia desviar.

- Senhora, basta - sua voz era um resmungo grave, pesada com o sotaque de Norvos. - O príncipe não quer ser incomodado.

O rosto de Obara era de pedra antes de ele falar; depois, endureceu ainda mais.

- Está no meu caminho, Hotah - Obara era a mais velha das Serpentes de Areia, uma mulher de ossos grandes, de quase trinta anos, com os olhos juntos e cabelos castanhos como os da prostituta de Vilavelha que a dera à luz. Sob um manto de sedareia mosqueado de marrom-escuro e dourado, as roupas de montar eram de um couro velho e marrom, usado e flexível. Eram as coisas mais leves que vestia. Usava um chicote enrolado preso a uma anca e trazia a tiracolo um escudo redondo de aço e cobre. Deixara a lança lá fora. Areo Hotah deu graças por aquilo. Apesar de sua força e rapidez, sabia que a mulher não era páreo para ele... mas ela não sabia, e o capitão não sentia nenhum desejo de ver o sangue de Obara espalhado no mármore cor-de-rosa claro.

Meistre Caleotte mudou o peso de um pé para o outro.

- Senhora Obara, eu tentei lhe dizer...

- Ele sabe que meu pai está morto? - perguntou Obara ao capitão, sem prestar mais atenção ao meistre do que a que prestaria a uma mosca, se alguma fosse suficientemente insensata para lhe zumbir ao redor da cabeça.

- Sabe - o capitão respondeu. - Recebeu uma ave...

A morte chegara a Dorne em asas de corvo, escrita com letra pequena e selada com uma gota de dura cera vermelha. Caleotte devia ter pressentido o que havia naquela carta, pois dera-a a Hotah para que a entregasse. O príncipe agradecera-lhe, mas durante o mais longo dos momentos não quis quebrar o selo. Ficara sentado a tarde inteira com o pergaminho no colo, observando as brincadeiras das crianças. Observara-as até que o sol se pôs e o ar da noite arrefeceu o suficiente para fazer que se recolhesse; então, observou a luz das estrelas refletida na água. A lua já nascia quando mandou Hotah buscar uma vela, para que pudesse ler sua carta sob as laranjeiras, na escuridão da noite.

Obara tocou o chicote.

- Milhares de homens atravessam as areias a pé para subir o Caminho do Espinhaço e poder ajudar Ellaria a trazer meu pai para casa. Os septos estão prestes a rebentar de tão cheios, e os sacerdotes vermelhos acenderam as fogueiras em seus templos. Nos bordéis as mulheres dormem com qualquer homem que vá em busca delas recusando pagamento. Em Lançassolar, no Braço Partido, ao longo do Sangueverde, nas montanhas, nas areias profundas, em todo lado, em todo lado, as mulheres arrancam os cabelos e os homens gritam de raiva. Ouve-se a mesma pergunta em todas as línguas: O que fará Doran? O que fará seu irmão para vingar nosso príncipe assassinado? - aproximou-se do capitão. - E você me diz ele não quer ser incomodado!

- Ele não quer ser incomodado - voltou a dizer Areo Hotah.

O capitão dos guardas conhecia o príncipe que protegia. Um dia, há muito tempo, um jovem imberbe chegara de Norvos, um rapaz grande de ombros largos, com uma cabeleira escura. Esses cabelos agora eram brancos, e o corpo ostentava as cicatrizes de muitas batalhas... mas conservava a força e mantinha o machado afiado, como os sacerdotes barbudos lhe haviam ensinado. Ela não passará, disse a si mesmo, e em voz alta falou:

- O príncipe está observando as crianças brincarem. Ele nunca deve ser incomodado quando está fazendo isso.

- Hotah - Obara Sand insistiu - você vai sair do meu caminho, senão pego esse machado e...

- Capitão - a ordem veio de suas costas. - Deixe-a passar. Eu falo com ela - a voz do príncipe estava rouca.

Areo Hotah pôs o machado na vertical e deu um passo para o lado. Obara lançou-lhe um último e longo olhar e passou por ele a passos largos, com o meistre a apressar-se para acompanhá-la. Caleotte não tinha mais de metro e meio de altura e era calvo como um ovo. Seu rosto era tão liso e gordo que era difícil calcular sua idade, mas já estava ali antes do capitão, chegara até a servir a mãe do príncipe. Apesar da idade e da amplidão da cintura, ainda era bastante ágil e esperto como poucos, mas era também dócil. Não é oponente à altura para nenhuma das Serpentes da Areia, pensou o capitão.

A sombra das laranjeiras, o príncipe ocupava sua cadeira com as pernas gotosas apoiadas diante de si, e escuras olheiras sob os olhos... embora Hotah não soubesse dizer se aquilo que o mantinha sem dormir era o pesar ou a gota. Embaixo, nas fontes e lagoas, as crianças prosseguiam suas brincadeiras. Os mais novos não tinham mais de cinco anos, e os mais velhos, nove e dez. Metade garotas, e metade rapazes. Hotah ouvia-os chapinhando e gritando uns aos outros em vozes altas e estridentes.

- Não faz muito tempo era uma das crianças naquelas lagoas, Obara - disse o príncipe quando ela se ajoelhou diante de sua cadeira de rodas.

Ela deu uma fungadela.

- Foi há vinte anos, ou quase tanto tempo que não faz diferença. E não fiquei aqui por muito tempo. Sou a cria da prostituta, ou será que se esqueceu? - quando ele não respondeu, ela voltou a se erguer e pôs as mãos nas ancas. - Meu pai foi assassinado.

- Foi morto em combate singular durante um julgamento por batalha - disse o Príncipe Doran. - Pela lei, isto não é assassinato.

- Ele era seu irmão.

- Sim.

- O que pretende fazer a respeito disso?

O príncipe virou laboriosamente a cadeira para encarar Obara. Embora não tivesse mais de cinquenta e dois anos, Doran Martell parecia muito mais velho. Sob as vestes de linho, seu corpo era mole e disforme, e era difícil olhar para suas pernas. A gota inchara e ruborizara-lhe as articulações de forma grotesca; o joelho esquerdo era uma maçã, o direito, um melão, e os dedos dos pés tinham se transformado em uvas vermelho-escuras, tão maduras que parecia bastar um toque para rebentarem. Até o peso de uma colcha conseguia fazê-lo estremecer, embora suportasse a dor sem queixas. O silêncio é amigo de um príncipe, o capitão ouvira-o dizer uma vez à filha. As palavras são como flechas, Arianne. Depois de disparadas, não podem ser chamadas de volta.

- Escrevi a Lorde Tywin...

- Escreveu? Se fosse metade do homem que meu pai era...

- Eu não sou seu pai.

- Isto eu sei - a voz de Obara estava carregada de desprezo.

- Você queria que eu partisse para a guerra.

- Não espero tal coisa. Nem precisa sair de sua cadeira. Permita que eu vingue meu pai. Tem uma hoste no Passo do Príncipe. Lorde Yronwood tem outra no Caminho do Espinhaço. Entregue-me uma delas e a outra a Nym. Que ela percorra a estrada do rei enquanto tiro os senhores da Marca de seus castelos e dou a volta para marchar sobre Vilavelha.

- E como espera controlar Vilavelha?

- Bastará saqueá-la. A riqueza da Torralta...

- O que deseja é ouro?

- O que desejo é sangue.

- Lorde Tywin nos entregará a cabeça da Montanha.

- E quem nos entregará a cabeça de Lorde Tywin? A Montanha sempre foi seu animal de estimação.

O príncipe fez um gesto na direção das lagoas:

- Obara, olhe para as crianças, se lhe aprouver.

- Não me apraz. Obteria mais prazer enfiando a lança na barriga de Lorde Tywin. Eu o obrigarei a cantar “ Chuvas de Castamere” enquanto tiro suas tripas para fora à As procura de ouro.

- Olhe - repetiu o príncipe. - É uma ordem.

Algumas das crianças mais velhas jaziam de barriga para baixo no mármore liso e rosado, bronzeando-se ao sol. Outras moviam-se no mar, mais adiante. Três construíam um castelo de areia com um grande espigão que se assemelhava à Torre da Lança do Palácio Antigo. Vinte delas, ou mais, tinham se reunido na lagoa grande para ver as batalhas em que as crianças menores lutavam nos baixios sobre os ombros das maiores, que tinham água pela cintura, e tentavam derrubar os adversários na água. Sempre que um par caía, o respingar era seguido por uma revoada de gargalhadas. Viram uma garota morena como uma noz puxar um rapaz muito loiro de cima dos ombros do irmão e cair de cabeça na lagoa.

- Seu pai jogou esse mesmo jogo, outrora, tal como eu fiz antes dele - disse o príncipe - Tínhamos dez anos de diferença, portanto, eu já deixara as lagoas quando ele tinha idade suficiente para brincar, mas costumava observá-lo quando vinha visitar a mãe. Ele era tão feroz, mesmo garoto... Rápido como uma cobra-d'água. Várias vezes o vi derrubar garotos muito maiores do que ele. Lembrou-me disso no dia em que partiu para Porto Real. Jurou que o faria uma vez mais, caso contrário nunca o teria deixado ir.

- Deixado ir? - Obara soltou uma gargalhada. - Como se pudesse tê-lo impedido. A Víbora Vermelha de Dorne ia aonde bem entendia.

- É verdade. Gostaria de ter alguma palavra de conforto para...

- Não vim em busca de conforto - a voz dela estava cheia de escárnio. - No dia em que meu pai veio reclamar-me, minha mãe não quis que eu partisse. “Ela é uma garota” disse, “e não me parece que seja sua. Tive milhares de outros homens". Ele atirou a lança aos meus pés e deu com as costas da mão na cara de minha mãe, fazendo-a chorar. “Garota ou rapaz, nós travamos nossas batalhas” disse, “mas os deuses nos deixam escolher as armas que usamos” Apontou para a lança e depois para as lágrimas de minha mãe, e eu peguei a lança.“Eu disse que ela era minha” meu pai falou, e me levou. Minha mãe se matou com a bebida em menos de um ano. Dizem que chorava quando morreu - Obara aproximou-se da cadeira do príncipe. - Deixe-me usar a lança; nada mais peço.

- É muito o que me pede, Obara. Pensarei sobre o assunto.

- J á pensou demais.

- Talvez tenha razão. Mandarei uma mensagem para Lançassolar.

- Desde que a mensagem seja a guerra - Obara girou sobre os calcanhares e foi embora de um modo tão irritado como quando chegara, dirigindo-se aos estábulos em busca de um cavalo repousado e de outro galope impetuoso estrada afora.

Meistre Caleotte deixou-se ficar para trás.

- Meu príncipe? - perguntou o homenzinho redondo. - Suas pernas doem?

O príncipe abriu um tênue sorriso.

- O sol está quente?

- Devo buscar algo para as dores?

- Não. Preciso da cabeça em condições.

O meistre hesitou:

- Meu príncipe, será... será prudente permitir que a Senhora Obara regresse a Lançassolar? Ela certamente irá inflamar os plebeus. Eles amavam muito seu irmão.

- Assim como todos nós - comprimiu as têmporas com os dedos. - Não. Tem razão. Devo regressar também a Lançassolar.

O homenzinho redondo hesitou novamente:

- Será isto sensato?

- Não é sensato, mas é necessário. É melhor enviar um mensageiro a Ricasso e ordenar-lhe que abra meus aposentos na Torre do Sol. Informe minha filha Arianne de que estarei lá amanhã.

A minha pequena princesa. O capitão sentira amargamente sua falta.

- Será visto - avisou o meistre.

O capitão compreendeu. Dois anos antes, quando trocaram Lançassolar pela paz e isolamento dos Jardins de Água, a gota do Príncipe Doran não estava, nem de perto, tão mau. Naqueles dias ainda caminhava, embora lentamente, apoiando-se numa bengala e fazendo esgares de dor a cada passo. O príncipe não desejava que seus inimigos soubessem como tinha enfraquecido, e o Velho Palácio e sua cidade sombria estavam cheios de olhos. Olhos, pensou o capitão, e degraus que ele não pode subir. Teria de voar para alcançar o topo da Torre do Sol.

- Eu tenho de ser visto. Alguém tem de despejar óleo na água. Dome tem de ser lembrada de que ainda tem um príncipe - sorriu com um ar triste. - Por mais velho e gotoso que seja.

- Se regressar a Lançassolar, terá de conceder audiência à Princesa Myrcella - disse Caleotte. - Seu cavaleiro branco estará com ela... e sabe que ele envia cartas à rainha.

- Suponho que deve enviar,

O cavaleiro branco. O capitão franziu as sobrancelhas. Sor Arys viera para Dorne a fim de servir sua princesa, como Areo Hotah viera um dia com a sua. Mesmo os nomes de ambos soavam estranhamente similares: Areo e Arys. Mas as semelhanças terminavam aí. O capitão deixara Norvos e seus sacerdotes barbudos, mas Sor Arys Oakheart ainda servia ao Trono de Ferro. Hotah sentia certa tristeza sempre que via o homem com o longo manto branco de neve, na época em que o príncipe o enviara a Lançassolar. Um dia, pressentia, os dois lutariam; nesse dia, Oakheart morreria, com o machado de cabo longo do capitão a fender-lhe o crânio. Deslizou a mão ao longo do liso cabo de freixo do machado e perguntou a si mesmo se esse dia estaria se aproximando.

- A tarde já está quase no fim - o príncipe disse. - Esperaremos pela manhã. Assegure-se de que minha liteira esteja pronta à primeira luz da aurora.

- Às suas ordens - Caleotte fez uma saudação. O capitão afastou-se para o meistre passar, e ficou escutando os passos que desapareciam.

- Capitão? - a voz do príncipe era suave.

Hotah deu um passo adiante, com uma mão fechada sobre o machado. Sentia na palma da mão o freixo tão liso como a pele de uma mulher. Quando chegou à cadeira de rodas, bateu fortemente com a base no chão, para anunciar sua presença, mas o príncipe só tinha olhos para as crianças.

- Tinha irmãos, capitão? - perguntou. - Lá em Norvos, quando era novo? Irmãs?

- Ambos - Hotah respondeu. - Dois irmãos, três irmãs. Eu era o mais novo - o mais novo e não desejado. Outra boca para alimentar, um garoto grande que comia demais e cujas roupas logo deixavam de lhe servir. Pouco admira que o tivessem vendido aos sacerdotes barbudos.

- Eu fui o mais velho - disse o príncipe - e no entanto sou o último. Depois de Mors e Olyvar terem morrido no berço, perdi a esperança de vir a ter irmãos. Tinha nove anos quando Elia chegou, e era um escudeiro a serviço na Costa do Sal. Quando o corvo chegou com a notícia de que minha mãe tinha sido levada para a cama um mês antes do tempo, já tinha idade suficiente para saber que o bebê não sobreviveria. Mesmo quando Lorde Gargalen me disse que eu tinha uma irmã, garanti-lhe que ela morreria logo. Mas sobreviveu, graças à misericórdia da Mãe. E um ano depois Oberyn chegou, berrando e esperneando. Era um homem-feito na época em que eles brincavam nestas lagoas. Mas aqui estou, e eles partiram.

Areo Hotah não sabia o que responder àquilo. Era apenas um capitão dos guardas, mantinha-se estranho àquela terra e ao seu deus de sete faces, mesmo após todos aqueles anos. Servir. Obedecer. Proteger. Prestara aqueles votos aos dezesseis anos, no dia em que casara com o machado. Votos simples p ara homens simples, tinham dito os sacerdotes barbudos. Não fora treinado para consolar príncipes de luto.

Continuava a tentar arranjar algumas palavras para dizer quando outra laranja caiu, com um pesado ruído úmido, a não mais de meio metro de onde o príncipe se encontrava sentado. Doran encolheu-se com o som, como se de algum modo o tivesse magoado.

- Basta - suspirou - , já chega. Vá embora, Areo. Deixe-me observar as crianças mais algumas horas.

Quando o sol se pôs, o ar arrefeceu e as crianças foram para dentro, em busca do jantar. O príncipe ainda permaneceu sob suas laranjeiras, observando as lagoas paradas e o mar que se estendia mais adiante. Um criado trouxe-lhe uma taça de azeitonas de cor púrpura, com pão folha, queijo e massa de grão-de-bico. Comeu um pouco, e bebeu uma taça do doce e pesado vinho-forte que adorava. Quando esvaziou a taça, voltou a enchê-la. Por vezes, nas horas profundas e negras da madrugada, o sono vinha encontrá-lo em sua cadeira. Só então o capitão o empurrava ao longo da galeria iluminada pelo luar, passando por uma fileira de pilares canelados e através de uma graciosa arcada, até uma grande cama com frescos lençóis de linho num aposento que dava para o mar. Doran gemeu quando o capitão o deslocou, mas os deuses mostraram-se bondosos, e ele não acordou.

A cela onde o capitão dormia era contígua ao quarto do seu príncipe. Sentou-se na cama estreita, tirou de seu nicho a pedra de amolar e o oleado e pôs-se a trabalhar. Mantenha o machado afiado, tinham lhe dito os sacerdotes barbudos no dia em que o marcaram. E fazia-o sempre.

Enquanto amolava o machado, Hotah pensou em Norvos, na cidade alta na colina e na baixa junto ao rio. Ainda recordava os sons dos três sinos, o modo como os profundos repiques de Noom o faziam estremecer até os ossos, a voz forte e orgulhosa de Narrah, e o riso doce e prateado de Nyel. O sabor do bolo de inverno voltou a encher-lhe a boca, rico de gengibre, pinhões e pedacinhos de cereja, com nahsa para empurrá-lo para baixo, leite de cabra fermentado servido numa taça de ferro e misturado com mel. Viu a mãe, com seu vestido com gola de esquilo, aquele que não usava mais do que uma vez por ano, quando iam ver os ursos dançar ao longo da Escadinha dos Pecadores. E sentiu o fedor de pelo queimado de quando o sacerdote barbudo lhe tocara o centro do peito com o ferrete. A dor tinha sido tão violenta, que tivera medo de que o coração parasse, mas Areo Hotah não vacilara. Os pelos nunca mais voltaram a crescer sobre o machado.

O capitão só pousou sua esposa de freixo e ferro na cama quando ambos os gumes ficaram suficientemente afiados. Bocejando, despiu a roupa suja, atirou-a no chão e estendeu-se no colchão de palha. Pensar no ferrete fizera a marca comichar, e teve de se coçar antes de fechar os olhos. Devia ter apanhado as laranjas que caíram, pensou, e adormeceu sonhando com seu gosto ácido e doce, e com a sensação pegajosa que o sumo vermelho lhe deixava nos dedos.

A aurora chegou cedo demais. À porta dos estábulos, a menor das três liteiras transportadas por cavalos estava pronta, a de madeira de cedro com cortinados de seda vermelha. O capitão escolheu para acompanhá-la vinte lanceiros, dos trinta que estavam servindo nos Jardins de Água; os outros ficariam para proteger o terreno e as crianças, algumas das quais eram filhos e filhas de grandes senhores e ricos mercadores.

Embora o príncipe tivesse falado em partir à primeira luz da aurora, Areo Hotah sabia que se atrasaria. Enquanto o meistre ajudava Doran Martell a tomar banho e enfaixava suas articulações inchadas com ataduras de linho ensopadas em loções calmantes, o capitão vestiu um camisão de escamas de cobre, como era próprio de seu posto, e um manto ondulante de sedareia marrom-escuro e amarelo para manter o sol afastado do cobre. O dia prometia ser quente, e fazia tempo que o capitão deixara de lado a pesada capa de pelo de cavalo e a túnica de couro tachonado que usara em Norvos, capazes de cozinhar um homem em Dorne. Mantivera o meio-elmo de ferro, com sua crista de espigões aguçados, mas agora o usava enrolado em seda cor de laranja, entrelaçando o tecido com os espigões. De outro modo, o sol que incidisse sobre o metal deixaria sua cabeça latejando antes que avistassem o palácio.

O príncipe ainda não estava pronto para partir. Antes disso, decidira quebrar o jejum com uma laranja sanguínea e uma bandeja de ovos de gaivota cortados em cubos, com pequenas porções de presunto e piripiri. E não poderia partir sem se despedir das várias crianças que lhe tinham se tornado especialmente queridas: o garoto Dalt, os descendentes da Senhora Blackmont e a órfã de rosto redondo cujo pai vendera tecidos e especiarias ao longo do Sangueverde. Doran manteve um magnífico cobertor de Myr sobre as pernas enquanto falava com eles, a fim de poupar as crianças da visão de suas articulações inchadas e cheias de ataduras.

Era meio-dia quando se puseram a caminho; o príncipe em sua liteira, Meistre Caleotte montado num burro e os demais a pé. Cinco lanceiros caminhavam à frente e outros cinco atrás, com mais dez a flanquear a liteira de ambos os lados. O próprio Areo Hotah ocupou o lugar que lhe era familiar à direita do príncipe, apoiando o machado num ombro enquanto caminhava. A estrada entre Lançassolar e os Jardins de Água corria junto ao mar, e o grupo tinha uma brisa fresca para mitigar o calor enquanto avançava por uma região vermelho-amarronzada, de pedra, areia e árvores retorcidas e mirradas.

No meio do caminho, a segunda Serpente de Areia juntou-se a eles.

Apareceu de súbito sobre uma duna, montada num corcel de areia dourado com uma crina que era como fina seda branca. Até a cavalo, a Senhora Nym parecia graciosa, trajando cintilantes vestes largas de cor lilás e uma grande capa de seda em tons creme e cobre que se erguia a cada sopro de vento e a fazia parecer prestes a levantar voo. Nymeria Sand tinha vinte e cinco anos e era esguia como um salgueiro. Seus cabelos negros e lisos, presos em uma longa trança atada com fio de ouro vermelho, começavam em bico acima dos olhos, à semelhança dos cabelos do pai. Com as maçãs do rosto altas, lábios cheios e pele branca como leite, possuía toda a beleza que faltava à irmã mais velha... mas a mãe de Obara fora uma prostituta de Vilavelha, ao passo que Nym nascera do mais nobre sangue da antiga Volantis. Uma dúzia de lanceiros montados seguia-a, com escudos redondos que flamejavam ao sol, duna abaixo.

O príncipe prendera as cortinas da liteira a fim de mantê-las abertas e apreciar melhor a brisa que soprava do mar. Senhora Nym pôs-se ao seu lado, refreando sua bela égua dourada para deixá-la no mesmo ritmo da liteira.

- É bom vê-lo, tio - cantou, como se tivesse sido a sorte que a trouxera ali. - Posso seguir convosco até Lançassolar? - o capitão estava do lado oposto da liteira, mas conseguia ouvir cada palavra que a Senhora Nym dizia.

- Ficarei feliz se o fizer - respondeu o Príncipe Doran, embora não soasse feliz aos ouvidos do capitão. - A gota e a tristeza não são bons companheiros de estrada - com aquilo, o capitão sabia que ele queria dizer que cada seixo enfiava uma lança em suas articulações inchadas.

- Não posso aliviar a gota - ela disse - mas meu pai não tinha nenhum uso para dar à tristeza. A vingança estava mais a seu gosto. É verdade que Gregor Clegane admitiu ter assassinado Elia e os filhos?

- Rugiu sua culpa para que toda a corte ouvisse - o príncipe admitiu. - Lorde Tywin prometeu-nos sua cabeça.

- E um Lannister sempre paga suas dívidas - Senhora Nym respondeu - no entanto, parece-me que Lorde Tywin pretende nos pagar com nossas próprias moedas. Recebi uma ave de nosso querido Sor Daemon, que jura que meu pai fez cócegas àquele monstro mais de uma vez durante a luta. Se for verdade, Sor Gregor é um homem morto, e não graças a Tywin Lannister.

O príncipe fez uma careta. Se era devido à dor causada pela gota ou às palavras da sobrinha o capitão não saberia dizer.

- Pode ser verdade.

- Pode ser? Eu digo que é.

- Obara quer que eu parta para a guerra.

Nym soltou uma gargalhada:

- Sim, ela quer passar Vilavelha no archote. Odeia tanto essa cidade quanto nossa irmãzinha a ama.

- E você?

Nym lançou-lhe um relance por sobre um ombro, para onde os companheiros seguiam, duas dúzias de metros mais atrás.

- Eu estava na cama com os gêmeos Fowler quando a notícia chegou - o capitão a ouviu dizer. - Conhece o lema dos Fowler? Deixe-me pairar! É tudo que peço de você. Deixe-me pairar, tio. Não preciso de nenhuma hoste poderosa, só de uma doce irmã.

- Obara?

- Tyene. Obara é ruidosa demais. Tyene é tão doce e gentil que não há homem que suspeite dela. Obara transformaria Vilavelha na pira funerária de nosso pai, mas eu não sou assim tão ambiciosa. Quatro vidas me bastam. Os gêmeos dourados de Lorde Tywin, como recompensa pelos filhos de Elia. O velho leão, pela própria Elia. E, por fim, o pequeno rei, pelo meu pai.

- O garoto nunca nos maltratou.

- O garoto é um bastardo nascido de traição, incesto e adultério, se acreditarmos em Lorde Stannis - o tom divertido desaparecera de sua voz, e o capitão deu por si observando-a através de olhos semicerrados. A irmã Obara usava o chicote à anca e levava uma lança onde qualquer um pudesse vê-la. Senhora Nym não era menos mortífera, embora mantivesse suas facas bem escondidas. - Só sangue real pode limpar o assassinato de meu pai.

- Oberyn morreu durante combate singular, lutando por um assunto que não lhe dizia respeito. Não chamo isto de assassinato.

- Chame do que quiser. Enviamos-lhes o melhor homem de Dorne, e eles nos devolvem um saco de ossos.

- Ele extravasou tudo o que lhe pedi."Tire as medidas desse rei rapaz e seu conselho, e tome nota de seus pontos fortes e fracos” eu lhe disse, no terraço. Estávamos comendo laranjas. “ Arranje-nos amigos, se for possível encontrar algum. Descubra o que puder sobre o fim de Elia, mas trate de não provocar indevidamente Lorde Tywin” foram essas as palavras que lhe dirigi. Oberyn deu risada e disse: “Quando foi que provoquei algum homem... indevidamente? Faria melhor em avisar os Lannister para não me provocarem”. Ele queria justiça para Elia, mas não estava disposto a esperar...

- Ele esperou dezessete anos - Senhora Nym o interrompeu. - Se eles tivessem matado você, meu pai teria levado os vassalos para o norte antes de seu cadáver esfriar. Se fosse você, neste momento as lanças estariam caindo como chuva sobre a Marca.

- Não duvido.

- Tal como não deve duvidar disto, meu príncipe: minhas irmãs e eu não esperaremos dezessete anos por nossa vingança - então, enterrou as esporas na égua e desapareceu a galope, na direção de Lançassolar, seguida a grande velocidade por sua comitiva.

O príncipe recostou-se nas almofadas e fechou os olhos, mas Hotah sabia que não tinha adormecido. Tem dores. Por um momento pensou em chamar Meistre Caleotte à liteira, mas se o Príncipe Doran o quisesse, ele mesmo o teria feito.

As sombras da tarde tornaram-se longas e escuras, e o sol ficou tão vermelho e inchado quanto as articulações do príncipe antes de o grupo vislumbrar as torres de Lançassolar a leste. Primeiro, a esguia Torre da Lança, com quarenta e cinco metros de altura coroada por uma lança de aço dourado que lhe acrescentava outros nove metros; depois, a grandiosa Torre do Sol, com sua cúpula de ouro e vitral; e, por fim, o Navio de Areia, com sua cor marrom-escura, que parecia um gigantesco dromon que tivesse encalhado e se transformado em pedra.

Apenas três léguas de estrada costeira separavam Lançassolar de Jardins de Água, mas tratava-se de dois mundos diferentes. Lá, as crianças divertiam-se nuas ao sol, música tocava em pátios lajeados e o ar enchia-se com o penetrante aroma de limões e laranjas sanguíneas. Aqui, o ar cheirava a poeira, suor e fumaça, e as noites borbulhavam com o burburinho de vozes. Em vez do mármore cor-de-rosa dos Jardins de Água, Lançassolar fora construída com lama e palha, e era colorida em tons de marrom. A antiga fortaleza da Casa Martell erguia-se na extremidade mais oriental de uma pequena protuberância de pedra e areia, cercada pelo mar por três lados. Para oeste, à sombra das maciças muralhas de Lançassolar, lojas feitas de adobe e casebres sem janelas agarravam-se ao castelo como cracas ao casco de uma galé. Estábulos, estalagens, tabernas e bordéis tinham crescido a oeste das lojas e dos casebres, muitos deles cercados por seus próprios muros, e mais casebres tinham se erguido à sombra daqueles muros. E por aí fora , e daí em diante, como os sacerdotes barbudos diriam . Comparada com Tyrosh, Myr ou a Grande Norvos, a cidade sombria não passava de uma vila, mas era a coisa mais semelhante a uma cidade que aqueles dorneses possuíam.

A chegada da Senhora Nym precedera à deles por algumas horas, e não havia dúvida de que ela avisara os guardas de sua vinda, pois o Portão Triplo encontrava-se aberto quando se aproximaram, Era apenas ali que os portões estavam alinhados uns atrás dos outros para permitir que os visitantes passassem sob todas as três Muralhas Sinuosas, dirigindo-se diretamente ao Velho Palácio, sem ter primeiro de abrir caminho através de milhas de vielas estreitas, pátios escondidos e ruidosos bazares.

Príncipe Doran fechou as cortinas de sua liteira assim que vislumbrou a Torre da Lança, mesmo assim o povo gritou-lhe enquanto a liteira passava. As Serpentes de Areia incitaram a população, o capitão pensou, preocupado. Atravessaram a miséria do crescente exterior e penetraram no segundo portão. Atrás dele, o vento fedia a alcatrão, água do mar e algas em putrefação, e a multidão tornava-se mais densa a cada passo.

- Abram alas para o Príncipe Doran! - trovejou Areo Hotah, batendo com o cabo da lança nos tijolos. - Abram alas para o Príncipe de Dorne!

- O príncipe está morto! - guinchou uma mulher atrás dele.

- Às lanças! - berrou um homem de uma varanda.

- Doran! - gritou uma voz de nascimento elevado. - Às lanças!

Hotah desistiu de procurar quem falava; a multidão era demasiado densa, e um terço dela gritava: “Às lanças! Vingança pela Víbora!”. Quando alcançaram o terceiro portão, os guardas empurravam gente para os lados a fim de abrir caminho para a liteira do príncipe, e a multidão atirava objetos. Um rapaz esfarrapado conseguiu passar pelos lanceiros com uma romã meio podre na mão, mas quando viu Areo Hotah em seu caminho com o machado pronto, deixou o fruto cair sem ser arremessado e fugiu com rapidez. Outros, mais para trás, fizeram voar limões, limas e laranjas, gritando "Guerra! Guerra! As lanças!” Um dos guardas foi atingido no olho por um limão, e o próprio capitão viu uma laranja rebentar aos seus pés.

Não veio resposta de dentro da liteira. Doran Martell manteve-se oculto no interior de suas muralhas de seda até que as mais grossas do castelo os engoliram a todos, e a porta levadiça caiu atrás dele com um estrondo chocalhante. O ruído dos gritos foi desaparecendo lentamente. A Princesa Arianne estava à espera no pátio exterior, para saudar o pai, com metade da corte ao redor: o velho e cego senescal Ricasso, Sor Manfrey Martell, o castelão, o jovem Meistre Myles com suas vestes cinzentas e barba sedosa e perfumada, duas vintenas de cavaleiros de Dorne vestidos de linho leve de meia centena de cores. A pequena Myrcella Baratheon encontrava-se acompanhada por sua septã e por Sor Arys da Guarda Real, que sufocava em suas escamas esmaltadas de branco.

A Princesa Arianne dirigiu-se a passos largos para a liteira, sobre sandálias de pele de cobra atadas nas coxas. Os cabelos eram uma juba de cachos negros de azeviche que lhe caíam até a base das costas, e na testa trazia uma faixa de sóis de cobre. Ela continua a ser uma coisinha pequenina, pensou o capitão. Enquanto as Serpentes de Areia eram altas, Arianne saíra à mãe, que não tinha mais de um metro e cinquenta e sete. Mas, sob o seu cinturão incrustado de joias e camadas soltas de leve seda púrpura e samito amarelo, possuía um corpo de mulher, viçoso e de curvas arredondadas.

- Pai - anunciou quando as cortinas se abriram - Lançassolar rejubila com seu regresso.

- Sim, eu ouvi o júbilo - o príncipe abriu um sorriso triste e envolveu o rosto da filha com uma mão enrubescida e inchada. - Está com boa aparência. Capitão, tenha a bondade de me ajudar a descer daqui.

Hotah enfiou o machado na bandoleira que trazia às costas e envolveu o príncipe nos braços, com delicadeza para não lhe sacudir as articulações inchadas. Mesmo assim, Doran Martell reprimiu um gemido de dor.

- Ordenei aos cozinheiros que preparassem um banquete para esta noite - disse Arianne - com todos os seus pratos preferidos.

- Temo que não possa fazer-lhes justiça - o príncipe lançou um relance demorado em volta do pátio. - Não vejo Tyene.

- Ela suplica uma conversa em privado. Mandei-a para a sala do trono, a fim de esperar sua chegada.

O príncipe suspirou:

- Muito bem. Capitão? Quanto mais depressa despachar isto, mais depressa posso descansar.

Hotah carregou-o pelas longas escadas de pedra da Torre do Sol até a grande sala redonda sob a cúpula, onde a última luz da tarde entrava em diagonal através de espessas janelas de vidro multicolorido e ia pincelar o pálido mármore com diamantes de meia centena de cores. Ali os esperava a terceira Serpente de Areia.

Estava sentada de pernas cruzadas numa almofada, sob o estrado onde se situavam os cadeirões, mas ergueu-se quando entraram, trajando um vestido justo de samito azul-claro com mangas de renda de Myr que a fazia parecer tão inocente quanto a própria Donzela. Em uma mão tinha um bordado em que estivera trabalhando, na outra trazia um par de agulhas douradas. Os cabelos também eram dourados, e os olhos eram profundas lagoas azuis... e, no entanto, de algum modo lembravam ao capitão os olhos do pai, embora os de Oberyn tivessem sido negros como a noite. Todas as filhas do Príncipe Oberyn têm seus olhos de víbora, notou Hotah de súbito. A cor não importa.

- Tio - Tyene Sand o saudou. - Tenho estado a sua espera.

- Capitão, ajude-me a sentar no cadeirão.

Havia dois cadeirões no estrado, quase gêmeos um do outro, mas um tinha a lança Martell embutida em ouro no espaldar, enquanto o outro ostentava o sol ardente de Roine, que flutuava nos mastros dos navios de Nymeria quando eles chegaram a Dorne pela primeira vez. O capitão pousou o príncipe sob a lança e se afastou.

- Dói tanto assim? - a voz da Senhora Tyene era gentil, e ela parecia tão doce quanto morangos de verão. A mãe fora uma septã, enquanto ela possuía um ar de inocência quase sobrenatural. - Há alguma coisa que eu possa fazer para aliviar as dores?

- Diga o que tem a dizer e deixe-me repousar. Estou cansado, Tyene.

- Fiz isto para você, tio - Tyene desdobrou a peça que estivera bordando. Mostrava o pai, o Príncipe Oberyn, sorridente, montado num corcel de areia envergando uma armadura vermelha. - Quando terminar, é seu, para ajudá-lo a se lembrar de meu pai.

- Não é provável que me esqueça dele.

- É bom saber. Muitos têm tido dúvidas.

- Lorde Tywin prometeu-me a cabeça da Montanha.

- Ele é tão gentil... mas a espada de um carrasco não é um fim adequado ao bravo Sor Gregor. Rezamos durante tanto tempo por sua morte, que é apenas justo que ele também reze por ela. Eu conheço o veneno que meu pai usou, e não há nenhum outro mais lento ou doloroso. Em breve talvez ouçamos os gritos da Montanha até aqui, em Lançassolar.

Príncipe Doran suspirou:

- Obara clama por guerra. Nym se contentará com o assassinato. E você?

- A guerra - disse Tyene - embora não a guerra de minha irmã. Os dorneses lutam melhor em casa. Portanto, o que sugiro é que amolemos as espadas e esperemos. Quando os Lannister e os Tyrell caírem sobre nós, os massacraremos nos passos e enterraremos seus corpos sob as areias sopradas pelo vento, como fizemos cem vezes antes.

- Se eles caírem sobre nós.

- Oh, mas terão de cair, se não quiserem ver o reino despedaçado de novo, como estava antes de casarmos com os dragões. Foi o pai que me disse. Ele disse que tinha de agradecer ao Duende por nos ter enviado a Princesa Myrcella. Ela é tão linda, não lhe parece? Gostaria de ter cachos como os dela. Foi feita para ser rainha, assim como a mãe - covinhas desabrocharam nas bochechas de Tyene. - Eu me sentiria honrada se cuidasse da boda e também orientasse o fabrico das coroas. Trystane e Myrcella são tão inocentes, que pensei que talvez ouro branco... com esmeraldas, para combinar com os olhos de Myrcella. Oh, diamantes e pérolas também serviriam, desde que os pequenos sejam casados e coroados. Então teremos apenas de saudar Myrcella como a Primeira do Seu Nome, Rainha dos Andalos, dos Roinares e dos Primeiros Homens, e legítima herdeira dos Sete Reinos de Westeros, e esperar que os leões venham.

- A legítima herdeira? - o príncipe soltou uma fungadela.

- Ela é mais velha que o irmão - explicou Tyene, como se ele fosse algum idiota. - Por lei, o Trono de Ferro deverá passar para ela.

- Pela lei de Dorne.

- Quando o bom Rei Daeron se casou com a Princesa Myriah e nos juntou ao seu reino, foi estabelecido que em Dorne dominaria sempre a lei de Dorne. E acontece que Myrcella está em Dorne.

- É verdade - o tom dele mostrava má vontade. - Deixe-me pensar sobre isso.

Tyene zangou-se:

- Pensa demais, tio.

- Penso?

- O pai dizia que sim.

- Oberyn não pensava o suficiente.

- Alguns homens pensam porque têm medo de agir.

- Há uma diferença entre medo e cautela.

- Oh, tenho que rezar para nunca vê-lo assustado, tio. Talvez se esqueça de respirar - ela levantou a mão...

O capitão bateu o cabo do machado contra o mármore com um estrondo surdo.

- Senhora, tem muita ousadia. Afaste-se do estrado, se lhe aprouver.

- Não pretendia fazer nenhum mal, capitão. Amo meu tio, assim como sei que ele amava meu pai - Tyene caiu sobre um joelho diante do príncipe. - Disse tudo o que tinha para dizer, tio. Perdoe-me se o ofendi; meu coração está despedaçado. Ainda tenho seu amor?

- Sempre.

- Dê-me, então, a sua bênção e vou embora.

Doran hesitou durante meio segundo antes de pousar a mão na cabeça da sobrinha:

- Seja corajosa, filha.

- Oh, como poderia não ser? Sou filha dele.

Assim que Tyene se retirou, Meistre Caleotte correu para o estrado.

- Meu príncipe, ela não... mostre-me, deixe-me ver sua mão - examinou primeiro a palma e depois a virou gentilmente para farejar a parte de trás dos dedos do príncipe.

- Não, ótimo. Muito bom. Não há arranhões, portanto...

O príncipe retirou a mão.

- Meistre, posso lhe pedir um pouco de leite de papoula? Uma pequena dose será suficiente.

- Leite de papoula. Sim, com certeza.

- Agora mesmo, pode ser? - insistiu Doran Martell com gentileza, e Caleotte correu para a escada.

Lá fora o sol tinha se posto. A luz dentro da cúpula era o azul do ocaso, e todos os diamantes no chão estavam desvanecendo. O príncipe manteve-se sentado em seu cadeirão sob a lança Martell, com o rosto pálido de dor. Após um longo silêncio, virou-se para Areo Horah.

- Capitão - disse - quão leais são meus guardas?

- São leais - o capitão não sabia o que mais dizer.

- Todos? Ou alguns?

- São bons homens. Bons homens de Dorne. Cumprirão as minhas ordens - bateu com o machado no chão. - Trarei a cabeça de qualquer homem que o traia.

- Não quero cabeças. Quero obediência.

- É sua - Servir. Obedecer. Proteger. Votos simples para um homem simples. - Quantos homens são necessários?

- Deixarei isto ao seu critério. Pode ser que um punhado de bons homens nos sirva melhor do que vinte. Quero isto feito tão rápida e silenciosamente quanto for possível, sem derramamento de sangue.

- Rápido, silencioso e sem sangue, sim, senhor. Quais são suas ordens?

- Encontre as filhas de meu irmão, prenda-as e as confine nas celas no topo da Torre da Lança.

- As Serpentes de Areia? - a garganta do capitão estava seca. - Todas... todas as oito, meu príncipe? As pequenas também?

O príncipe refletiu sobre aquilo.

- As filhas de Ellaria são novas demais para representar perigo, mas há quem talvez procure usá-las contra mim. Seria melhor mantê-las a salvo e ao nosso alcance. Sim, as pequenas também... mas primeiro prenda Tyene, Nymeria e Obara.

- Às ordens meu príncipe - o capitão tinha o coração perturbado. Minha princesinha não gostará disso. - E Sarella? Ela é uma mulher-feita, tem quase vinte anos.

- A menos que regresse a Dorne, não há nada que eu possa fazer a respeito de Sarella, exceto rezar para que mostre mais bom-senso do que as irmãs. Deixe-a com o seu... jogo. Reúna as outras. Não dormirei até saber que estão em segurança e sob guarda.

- Será feito - o capitão hesitou. - Quando isso chegar às ruas, os plebeus irão se revoltar.

- Toda a Dorne fará alarido -Doran Martell falou numa foz fatigada. - Só rezo para que Lorde Tywin os ouça em Porto Real, para que saiba como é leal o amigo que tem em Lançassolar.